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quarta-feira, 27 de janeiro de 2016

Horizontes Alargados

Li esta redacção algures na net. As ideias são boas, a escrita nem por isso, mas tem a sua piada:

Portugal é um país encarnado e verde com a esfera armilar no meio e que gosta muito de se alargar,talvez porque não cresceu muito em pecanino.
Primeiro foi o D.Af.Henriques,que alargou o território e veio de Guimarães à espadeirada ao primo e aos outros espanhois,para alargar a quinta. No caminho nem viu que estava a bater numa senhora,que por acaso até era a Mãe. Depois,foi aquela mania dos ascendentes do sr.Pinto da Costa,que desataram a dar paulada nos moiros,coitadinhos,que até foram a nadar para o norte de Àfrica e tiveram de ir,outra vez,morar p'ró deserto. Depois foi o milagre das rosas e do D.Dinis. As rosas,foram transformadas dos pãos da rainha Isabel. Os pãos eram cinco e as rosas eram duas dúzias. O D.Dinis também alargou o pinhal de Leiria até à estrada nacional nº.1,que é a única coisa que não se tem alargado desde esse tempo e que serve para umas senhoras esquisitas passearem e quando o meu pai passa ali com o carro a minha Mãe alarga a minha curiosidade porque me vira a cara para o lado, para eu não ver não sei o quê.
Depois foi o D.Sebastião que até alargou a nossa fama de parvos, foi lá p'ró estrangeiro e perdeu-se no nevoeiro. Depois esse D.Henrique que vivia com aqueles trapos castanhos na cabeça e devia de enjoar no mar, porque mandava sempre ir os outros para alargar Portugal. E tanto nos alargámos,que fomos parar ao Brasil e à India e ao arquilépago dos Bijagozes e ao Japão, onde ensinámos muitas coisas boas, como dar tiros e dizer obrigado. Nos descobrimentos é que nós nos alongámos mais,na fé e no império. Mas não ficámos por aí.
Já lá mais pró pé dos nossos dias,o marquês de Pombal,alargou-se nas despesas para construir a baixa de Lisboa e alargou-se também na cacetada que andou a dar nos jizuistas ou lá como se chamavam os padres que usavam chapeu e saias pretas.De alargamento em  alargamento,até que ficámos um país assim a modos que como os outros.O que é - e isso foi mal feito - alargámos mais para fora que para dentro.Também,verdade se diga,se fôssemos alargar p'ra Espanha não ficávamos a ganhar nada porque ainda tínhamos de ficar com aquelas xatices da cidade de Badajoz e de Ayamonte,que são quentes no verão e frias que nem burro no inverno. Bom,mas depois veio um tempo em que pouco ou nada alargámos e até minguámos. Começou com a India e nunca mais parámos de enculher.
Agora é que temos voltado aos alargamentos e eu cá acho que isso é bom porque é a alargar que o meu tio Zeca tem ficado rico e até já tem uma televisão,que se alarga pró estrangeiro e serve para alargar as discussões lá em casa.Eu cá acho,que nunca estivemos tão bem em Portugal.O sr.Primeiro Ministro alargou o preço da gasolina e até o futebol português alargou as divisões e até o clube da minha terra,que nem vem no mapa e que por acaso até é treinado cá pelo meu pai,já vai jogar numa divisão nacional qu'até parece o Benfica.
Eu acho que Portugal voltou a ser um grande e alargado País,como no tempo do D.Af.Henriques. Só tenho pena de não ser como ele. Ainda no outro dia tentei também bater na minha Mãe e levei um tal arraial de xapada que fiquei com a cara num alargamento que só visto.Enfim,nem todos os alargamentos são bons.

Xiquinho 12 anos. 
PS - Este ano já passei para a quarta classe.Ainda só perdi três!!!


segunda-feira, 14 de dezembro de 2015

Liberdade

Paul Éluard (Saint-Denis, 14 de dezembro de 1895 - Charenton-le-Pont, 18 de novembro de 1952)


Nos meus cadernos de escola
no banco dela e nas árvores
e na areia e na neve
escrevo o teu nome

Em todas as folhas lidas
nas folhas todas em branco
pedra sangue papel cinza
escrevo o teu nome

Nas imagens todas de ouro
e nas armas dos guerreiros
nas coroas dos monarcas
escrevo o teu nome

Nas selvas e nos desertos
nos ninhos e nas giestas
no eco da minha infância
escrevo o teu nome

Nas maravilhas das noites
no pão branco das manhãs
nas estações namoradas
escrevo o teu nome

Nos meus farrapos de azul
no charco sol bolorento
no lago da lua viva
escrevo o teu nome

Nos campos e no horizonte
nas asas dos passarinhos
e no moinho das sombras
escrevo o teu nome

No bafejar das auroras
no oceano nos navios
e na montanha demente
escrevo o teu nome

Na espuma fina das nuvens
no suor do temporal
na chuva espessa apagada
escrevo o teu nome

Nas formas mais cintilantes
nos sinos todos das cores
na verdade do que é físico
escrevo o teu nome

Nos caminhos despertados
nas estradas desdobradas
nas praças que se transbordam
escrevo o teu nome

No candeeiro que se acende
no candeeiro que se apaga
nas minhas casas bem juntas
escrevo o teu nome

No fruto cortado em dois
do meu espelho e do meu quarto
na cama concha vazia
escrevo o teu nome

No meu cão guloso e terno
nas suas orelhas tesas
na sua pata desastrada
escrevo o teu nome

No trampolim desta porta
nos objectos familiares
na onda do lume bento
escrevo o teu nome

Na carne toda rendida
na fronte dos meus amigos
em cada mão que se estende
escrevo o teu nome

Na vidraça das surpresas
nos lábios todos atentos
muito acima do silêncio
escrevo o teu nome

Nos refúgios destruídos
nos meus faróis arruinados
nas paredes do meu tédio
escrevo o teu nome

Na ausência sem desejos
na desnuda solidão
nos degraus mesmos da morte
escrevo o teu nome

Na saúde rediviva
aos riscos desaparecidos
no esperar sem saudade
escrevo o teu nome

Por poder de uma palavra
recomeço a minha vida
nasci para conhecer-te
nomear-te

                                                                                     Tradução JORGE DE SENA

sábado, 21 de setembro de 2013

Frases soltas

Sentenças, aforismos, citações, frases lapidares e afins há aos montes nas redes sociais, mormente no facebook. Repetem-se milhares de vezes, com roupagens novas, com desenhos, sem desenhos, com fundos idílicos ou sem eles. Em alguns reconhecemos traduções, muitas vezes mal feitas. Em outros, os atropelos à língua portuguesa fazem tremer qualquer desacordo ortográfico. Com uns rimos até às lágrimas, com outros nos comovemos. Uns passam a correr, outros encalham na nossa consciência. Há para todos os gostos e tamanhos. Vou começar a trazê-los para aqui.


terça-feira, 22 de janeiro de 2013

Para as Minhas Meninas



 QUANDO EU FOR PEQUENO

Quando Eu For Pequeno , mãe,
quero ouvir de novo a tua voz
na campânula de som dos meus dias
inquietos, apressados, fustigados pelo medo.
Subirás comigo as ruas íngremes
com a certeza dócil de que só o empedrado
e o cansaço da subida
me entregarão ao sossego do sono.

Quando eu for pequeno, mãe,
os teus olhos voltarão a ver
nem que seja o fio do destino
desenhado por uma estrela cadente
no cetim azul das tardes
sobre a baía dos veleiros imaginados.

Quando eu for pequeno, mãe,
nenhum de nós falará da morte,
a não ser para confirmarmos
que ela só vem quando a chamamos
e que os animais fazem um círculo
para sabermos de antemão que vai chegar.

Quando eu for pequeno, mãe,
trarei as papoilas e os búzios
para a tua mesa de tricotar encontros,
e então ficaremos debaixo de um alpendre
a ouvir uma banda a tocar
enquanto o pai ao longe nos acena,
lenço branco na mão com as iniciais bordadas,
anunciando que vai voltar porque eu sou
[pequeno
e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

José Jorge Letria, in "O Livro Branco da Melancolia"

domingo, 15 de maio de 2011

Um rosto de palavras

Descobri este poema aqui e encantei-me com a beleza das palavras desta poetisa que desconhecia:

da net

escrever sobre um rosto é traçar numa tela a matéria do silêncio

como desenhar um rio inscrito na pele?

há palavras na boca que dizem a palavra, o início, há palavras que dizem pão,

há palavras no rosto há palavras há um rosto de palavras

na minha mão.


há uma fricção entre o rosto do mundo e o mundo do rosto

há a Voz de um rosto que resiste e revela por entre as mãos


há num rosto um olhar e um espelho,

um animal insubmisso, há uma substância mental

num rosto encontro um mapa de alianças, um fluxo de água

num rosto confluem poema e tempo

uma melodia de palavras em gestação



Poema de Gisela Ramos Rosa

sábado, 16 de abril de 2011

Tentativas

Muitas palavras me têm vindo à cabeça. Montes delas. Depois arrumam-se em meia dúzia de frases. Secas e banais. Não gosto, não me preenchem a parte do cérebro que ainda está vazio de preocupações e incertezas. A escrita que ocupava o tempo deixou de ter tempo para o ser. Bolas! Há demência  em demasia nas notícias, o quotidiano faz-se em corridas de obstáculos. Isto está mal, muito mal, ouve-se a cada instante. Mas afinal por onde anda a primavera das coisas boas?  Com esforço vamos vivendo, tentando encontrar as nossas pequenas felicidades, agarrando-nos aos pedacitos bons das coisas más. Bolas! Bolas! Bolas! Isto está a sair mais deprimente do que pensava. A intenção era boa, mas a tentativa está a sair falhada. Salvemos, pois, a intenção com palavras saídas de outras cabeças. Rasgue-se a teia e procure-se a alegria.

Até Amanhã

Sei agora como nasceu a alegria,
como nasce o vento entre barcos de papel,
como nasce a água ou o amor
quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma
à roda do corpo que desperta,
sílaba espessa, beijo acumulado,
amanhecer de pássaros no sangue.


É subitamente um grito,
um grito apertado nos dentes,
galope de cavalos num horizonte
onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.
De coisas que te dou
para que tu as ames comigo:
a juventude, o vento e as areias.

 
Eugénio de Andrade